Estetica dell'Abdicazione

1891- J. H. Waterhouse - Ulisse e le Sirene

…Estetica dell’abdicazione: “Conformarsi è sottomettersi e vincere è conformarsi, essere vinto. Perciò ogni vittoria è una grossolanità. I vincitori perdono sempre tutte le qualità di sconforto di fronte al presente, le quali li hanno portati alla lotta che ha dato loro la vittoria. Restano soddisfatti, e soddisfatto può essere solo chi si conforma, che non ha la mentalità del vincitore. Vince solo chi non ottiene nulla. ‘E forte solo chi si disanima sempre. La cosa migliore e la più regale è abdicare. L’impero supremo è quello dell’Imperatore che abdica a tutta la vita normale, degli altri uomini, su cui la preoccupazione della supremazia non pesa come un fardello di gioielli.

Pessoa – pag.22 - Imminenza dell’ignoto

Abdicazione 

Prendimi, o notte eterna, tra le braccia

e chiamami tuo figlio.

                                Io sono un re

che volontariamente ho abbandonato

Il mio trono di sogni e di stanchezze.

La mia spada, gravosa e braccia stanche,

ho affidato a virili e calme mani;

lo scettro e la corona, - li ho lasciati

nell’atrio, fatti a pezzi.

La mia cotta di maglia, così inutile,

gli speroni, dal futile tintinno,

sulla gelida scala li ho lasciati.

Corpo ed anima, la regalità

deposi, e alla tranquilla e antica notte

tornai, paesaggio nel morir del giorno.

Per tutta la notte il sonno non venne. Adesso

     raggia dal fondo

dell’orizzonte, coperto e freddo, il mattino.

     che faccio nel mondo?

Nulla che la notte plachi o sollevi l’aurora,

    cosa seria o vana.

Con occhi spenti dalla febbre vana della veglia

      vedo con orrore

Il nuovo giorno recarmi lo stesso giorno della fine

      del mondo e del dolore:

un giorno eguale agli altri, della eterna famiglia

      dei giorni così.

E nemmeno il simbolo vale, il significato

      del mattino che viene

uscendo lento dalla stessa essenza della notte che era,

      per chi,

avendo tante volte sempre sperato invano,

più nulla spera.

Ah! L’angoscia, la rabbia vile, la disperazione

di non poter confessare

In un tono di grido, in un ultimo grido austero

Il mio cuore che sanguina.

Parlo, e le parole che dico sono un suono

represso, e sono io.

Ah! Strappare alla musica il segreto del tono

del grido suo!

Ah! Furia del dolore che non ha sorte nel gridare.

Del grido che non ha

potere più del silenzio, che torna, dall’aria

nella notte senza essere!

Lieve, breve, soave,

un canto d’uccello

sale nell’aria con cui principia

il giorno.

Ascolto ed è svanito…

Sembra che solo perché l’ascoltai

s’è fermato.

Mai, mai, in nulla,

raggi il mattino, o infuri sul declino,

ebbi piacere che durasse

più del nulla, la perdita, prima che lo potessi

godere.

Cade pioggia. E’ notte… Una piccola brezza

      subentra alla calura.

Per essere felici molte cose abbisognano.

      Questa luce è migliore.

Che cos’è la vita? Lo spazio è qualcuno per me.

      Mentre sogno ci sono soltanto io.

Con luce, in chi non ha fine

      e, senza voler, s’addolora.

Estesa, lieve, inutile passeggera,

      sfiorandomi porta

illusione di sogno, e nella scia

      la mia vita dimora.

Battello indelebile nello spazio dell’anima,

      luce del lume al di là

d’eterna assenza di calma anelata,

      meta del bene superfluo.

Si vuole e – se venne – si disconosce

      che, se pur fosse, sarebbe

Il tedio di averlo… E la pioggia aumenta

       nella notte qui fredda.

Essere stanca, sentire duole, pensare distruggere.

Aliena a noi, in noi e fuori,

precipita l’ora, e tutto nell’ora precipita.

Inutilmente l’anima piange.

Quel che è: a che serve? A che deve servire?

Pallido, lieve abbozzo

del sole d’inverno sul mio letto ridente…

Vago sussurro breve.

Delle piccole voci con cui si desta il mattino,

della premessa futile del giorno,

morta sul nascere, nella speranza remota e assurda

in cui l’anima confida.

Qualunque sentiero porta in un luogo,

qualunque sentiero

in qualunque punto in due si divide

e uno conduce dove segna una strada,

l’altro è solo.

Uno conduce al termine della pura strada, fermo

dove è conclusa.

L’altro è margine astratto

……………………………………………………………………..

Nella teoria inutile di sensazioni

chiamata vita,

nel vacillare coerente di visioni

del […]

Ah! i sentieri sono tutti in me.

Qualunque distanza o direzione, o termine

mi appartiene, sono io. Il resto è la parte

di me che chiamo il mondo esteriore.

Ma il sentiero dio ecco si biparte

In chi io sono e nell’altro da me

[…]

O curva d’orizzonte, che ti varca,

elude la vista, vuoto d’essere o stare.

Freccia, che il petto enorme mi trapassa.

Non dolere: morire è continuare.

Più non vedo chi amai. La coppa,

d’oro, non s’è rotta. Caduta nel mare,

sommersa, ma identica sul fondo la grazia

occulta per noi, ma immutata.

O curva d’orizzonte, m’avvicino,

per chi rimane, un giorno sparirò

dalla vista dell’ultimo sull’ultima vetta,

ma per me lo stesso eterno andrò

sulla curva, finché il tempo l’aspetta

e dove sono stato un giorno tornerò.

Vento che passi

nelle pinete,

quante sventure

ricordano i tuoi lai.

Quanta tristezza,

senza conforto

di pianto, grava

sul cuore.

E, vento errante

delle solitudini,

reca un sollievo

ai cuori.

Offri alla pena

che ignori i tuoi lai,

vento che piangi

nelle piante.

Vive sepolto chi si consegna ad altri.

e chi all’altro che sepolto ha in sé.

Non potrò, Signore, da me qualche volta

Sciogliere le mie mani?

Trilla nella notte un flauto. ‘E di qualche

pastore? Che importa? Perduta

Serie di note vaga e senza senso alcuno.

Come la vita.

Senza nesso o principio o fine ondeggia

L’aria alata.

Povera aria fuori della musica e della voce, così piena

di non essere nulla!

Non c’è nesso o filo perché si ricordi quell’aria,

se si ferma;

e già all’udirla ne soffro la nostalgia

e il quando cesserà.

Mattino degli altri! O sole che dai fiducia

      solo a chi già confida!

E solo alla dormiente, e non alla morta, speranza

      che si desta il tuo giorno.

A chi sogna di giorno e sogna di notte, sapendo

      inutile ogni sogno

ma sogna sempre, soltanto per sentirsi vivere

      e avere cuore,

a costoro risplendi senza il giorno che porti, o solamente

      come qualcuno che viene

per la via, impercettibile al nostro sguardo cosciente,

      per non essere noi nessuno.

Trema in luce l’acqua.

Mal vedo. Mi sembra

che un aliena pena

nella mia anima scende –

pena erma di qualcuno

di alcun altro mondo

dove il dolore è un bene

e l’amore è profondo.

e solo punge vedere,

in lontananza, illusa,

la vita che muore

il sogno della vita.

Dormi sopra il mio seno,

sognando di sognare…

Nel tuo sguardo leggo

un lubrico vagare.

Dormi nel sogno di esistere

e nell’illusione di amare.

Tutto è nulla, e tutto

Un sogno finge di essere.

Lo spazio nero è muto.

Dormi, e, addormentandoti

Sappi cordialmente sorridere

sorrisi da scordare.

Dormi sopra il mio seno,

senza pena né amore…

Nel tuo sguardo leggo

L’intimo torpore

di chi conosce il nulla-essere

di vita, gaudio e dolore.

Lontano alla luna,

sul fiume una vela,

serena passando,

che cosa mi rivela?

Non so, ma il mio essere

Mi si rese estraneo,

e io sogno senza vederli

i sogni che ho.

Che angoscia mi allaccia?

Che amore non si dispiega?

‘E la vela che passa

nella notte che resta.

La parte dell’indolente è la vita astratta.

Chi non impiega lo sforzo nel conseguire,

ma lo lascia inattivo, lo lascia sopito,

lo lascia senza futuro e senza rifugio,

cosa mai può succhiare dalla morta lotta,

dall’avvertita vanità di seguire

un cammino, dall’inerzia di sentire,

dal fuoco estinto e dalla visione perduta,

se non la calma acquiescenza nell’aver

consegnato nel sangue, e per il corpo tutto

la coscienza di nulla volere né essere,

l’intervisione delle cose attingibili,

e il rifiutarle, come una bella maniera

delle mani che il pallore rende impassibili?

‘E una brezza lieve

che l’aria ebbe un momento

e trascorre ma non conquista

poi che quasi è il tutto.

Non esiste chi amo

Vivo indeciso e triste.

Chi volli essere mi dimentica.

Chi sono non mi conosce.

E frattanto l’aroma

Che la brezza porta mi sorge

alla coscienza un momento

come una confidenza.

Ah, suona dolcemente

come a chi sta per piangere

ogni canzone tessuta

d’artificio e di luna:

      nulla che ricordi

la vita.

Preludio di cortesie,

o sorriso trascorso…

Giardino remoto e freddo…

E nell’anima di chi l’ ha trovato

solo l’eco assurda del volo

      inane.

Oggi, in quest’ozio incerto

Senza piacere né motivo,

come un tumulo aperto

chiudo il mio cuore.

Nell’inutile coscienza

Che è inutile tutto,

lo chiudo, contro la violenza

del mondo duro e rozzo.

Ma che male soffre un morto?

Contro che cosa difenderlo?

Lo chiudo, nel chiuderlo assorto,

e senza volerlo sapere.

Pessoa - Studio e Antologia Poetica a cura di Luigi Panarese - Imminenze dell'Ignoto - Edizioni Accademia 1972 - Pagg. 105\121